Quand le Faisan doré courtise sa femelle et fait la roue pour l'éblouir, il étincelle de feux plus chatoyants qu'un oiseau de vitrail. L'égal en éclat d'un perroquet, de l'âme du poète lui-même lorsqu'elle se matérialise de plumes mais loin d'égaler le scintillement des iris fasciné du consul ! Dressant sa huppe d'or, hérissant son camail couleur d'aube zébré de rayures d'ébène, gonflant son torse en plastron rouge ardent, il se promène chaque aile soulevée, en hautaines allures ! Son plumage s'emplit de lueurs… les marbrures de son col vert bronzé, l'ourlet d'or de ses pennes, l'incarnat de son dos… les splendeurs incertaines de sa queue où des grains serrés de vermillon dont alternés avec des traits noirs sur un fond de riche, somptueuse et lucide le Faisan Doré fait la parade nuptiale, tout en lui s'allume, tout luit et brille……et, sur ces yeux muant de claires pierreries s'unissant, se brisant en des joailleries que sertissent le bronze et l'acier, et l'argent ? Y court encore un frisson d'or mobile et changeant, qui naît, s'étale, fuit, se rétrécit, tressaille, éclate, glisse, meurt, coule, ondule, s'écaille, s'écarte en lacis d'or, en plaques d'or s'éploie, palpite, s'alanguit, se disperse, poudroie. Et d'un insaisissable et féerique réseau, enveloppe le corps enflammé de l' avec le même regard qu'Arthur observe le Faison Doré où, comme on s'amuse à l'appeller par ici, "Poule d'Or". Voilà un oiseau qui raviva Huayan, touts deux partagent cette âme consul d'où nait l'amour des dorures, du luxes, de l'élégance, de la fier dignité et du sublime orgueil de la beautée. Beaucoup de faisons dorés, des mâles flamboyants avec l'éclat et des femelles, bien plus sobres dans les teintes, désireuse de rester discrète pour couver en paix. De toute la troupe… ce fut ce faisan doré là que le poète remarqua. Subtile différence étant entre lui et les autres ; lui a l'âme, le coeur et le pelage d'un consul ! Le voilà alors, soudain, qui ébouriffe ses plumes pour la parade nuptiale comme un coq se préparant au combat ! Et alors là, Arthur recule d'un pas, une main fébrile sur son coeur qui encaisse mal la décharge de sensualité du faisan doré, de plumes, si élégamment habillé de son pelage comme en tenue de n'en fallait pas plus pour chauffer Arthur… qui s'avance, face au Faisan Doré. Ce dernier, fier et digne, cesse sa promenade pour accomplir un exploit ; d'un un peu plus d'un mètre de long, il parvient pourtant à regarder de haut le gigantesque humain. Quel magnifique Faisan Doré ! » C'est trop d'honneur, je vous remercie en acceptant humblement le compliment. » Son cri est un tchak métallique. Il chante également, lors de la saison nuptiale, pour attirer les femelles mais ne risque pas de chanter pour Arthur, ça non. Bien qu'en apparence très sociable, le Faisan Doré est en pleine… représentation, sa posture… sa tenue de scène est parfaite, prêt à bondir comme à périr ; la parade nuptiale n'est pas un jeu. Et si s'en est un, c'est le plus important qui sourire amusé à l'idée que la créature, de par son élégance et sa bienséance couplé à un égo démesuré, lui rapelle Huayan Song. Ce pelage aussi… cet oiseau là, et le reste de son espèce, la Dame des Fleurs ne pourra que les apprécier. Ils ont cette sereine élégance, cette danse gracile. Toi qui danses à m'en faire chavirer, je t'invite à rejoindre la ville de Chengdu. C'est une ville humaine où y règne la Dame du Chengdu, Reine des Fleurs et Consule de l'Etiquette Huayan Song ! » Et bien. » Le Faisan Doré lui rapelle tellement Huayan Song, tout en maitrise et discipline pour une symphonie. Des mots, des gestes, des attitudes, des regards, des façons de se tenir, de se retenir ; tout ça en une harmonie que l'on nomme charisme. Quelque chose qui parait parfois si incroyablement énervant à Arthur ! Lui est un peu plus sauvage que ça, peut bien croire qu'on doit maitriser et canaliser un peu ses émotions mais… à quoi servent les émotions ? A être exprimé, relâché sous la forme que l'on souhaite ! De belles manières, voilà comment doivent sortir les émotions selon un Consul. Ce n'est pas contradictoire avec l'attitude de ce Faisan ou de Huayan… ils ont ce talent technique de pouvoir sculpter finement leurs émotions en de belles choses. En fait, loin de l'énerver, ca le… secoue ; c'est bien à ça que sert de faire et contempler l'Art. Quelque chose dans cette expertise de la perfection le laisse pantois, passé un certain pallier, tant de maitrise et de discipline ne peuvent que le laisser las et béats d'admiration. Un peu jaloux aussi peut-être toutes ces sensations que l'on a, face au Faisan Doré ou face à Huayan Song, c'est faire face à l'art et l'artiste à la fois. J'imagine qu'il doit y avoir des raisons pour que vous m'invitiez là-bas. Honnêtement, jusqu'ici, nous sommes plus tranquille sans les humains. » Et pourtant, l'heure est venue de s'unir au Chengdu. Après de terribles batailles… » Honnêtement, le poète ne sait pas s'il y a eu une seule grande bataille ou plusieurs mais en attendant d'avoir la réponse… parler de plusieurs sonne un peu mieux, non ? L'heure est grave, le ton est formel et solennel ; Arthur sait bien que le Faisan Doré ne se déplacera pas pour rien, pas avec cet égo digne d'un lion. …non, de tragiques batailles, Huayan Song est finalement parvenu à sauver de l'horreur des terres qui sont légitimement les siennes ! Toute la ville s'est levée, fière et forte pour défendre sa maison. Maintenant, la reconstruction touche à sa fin grâce à leurs efforts et l'aide du Consulat, l'heure est à la paix. » La rumeur vole chez les oiseaux que c'est le Consulat qui a libéré les cieux de la terreur imposée par les Dragons. » Je n'y ai pas participé, hélas… » Dit-il à regret, soudain l'air boudeur et contrarié au moment de croiser les bras. Pourtant, il le faut bien, Arthur relève le regard en direction du faisan avec un sourire et ouvre les bras comme pour l'enlacer. …mais ce n'est pas une rumeur, c'est la plus pure vérité. Le Consulat est un groupe d'humains qui travaillent ensemble répandre l'art et la beautée à travers les mondes. Quiconque appartient au Consulat est Consul et les Consuls sont arts et artistes à la fois. Tu pourrais être Consul si tu le voulais, tu mérites ce prestige toi aussi. C'est pour ça que je t'invite à Chengdu, c'est suffisement raffiné pour toi et ta cour, c'est dans cette ville que s'érige le Temps des Arts. » Si c'est un Consul qui le dit, ça doit valoir le coup d'oeil. Nous ne remercierons jamais assez le Consulat d'avoir libéré le ciel de la tyrannie des Dragons. » Si c'est vrai, venez à Chengdu et lorsque le jour viendra, vous défendrez la ville becs et serres. » Bien ! Moi et ma cour allons à Chengdu, après ça, nous essaierons d'y amener autant d'oiseaux que possible. Maintenant, vous dites que je peux être consul ? »Arthur sort des tréfonds de sa toge à la grecque une amulette à l'effigie de l'emblème du consul. Simple et fine, un petit bijou de joaillerie tout en modestie mais qui, sur l'excentrique parure du Faisan "Doré", fait dès lors toute la différence. Désormais, le Faisan Doré porte l'emblème du Consulat et c'est un Consul. Il est de ceux qui ont vaincu les Dragons, bien évidement que les autres oiseaux l'écouteront. Le Faisan Doré trace alors, du bout d'une serre, l'emblème du consul à même la terre et fièrement, pose une serre dessus au moment de s'incliner royalement. C'est un honneur. » Chengdu et sa Protectrice t'apporteront tout le prestige et le luxe que tu mérites, mon ami. A toi comme à chaque oiseau, je t'invite à passer le mot. » Arthur regarde, tout autour de lui, le reste des faisans et d'autres oiseaux s'étant agglutinés en auditeurs du poète. Je vous invite tous à passer le mot. Sachez que le Consulat vous aime… et Chengdu aussi. Vous ne craignez rien, pas même les dragons, si vous volez près de nos ailes. »Après quelques chants d'approbations de la part des faisans colorés, ceux-cis'organisent pour le grand départ et débattent des escales chez les autres faisans, nottament mais pas que. Ca vire très vite à un brouhaha pas possible qui pousse finalement Arthur à poursuivre sa route. Bon, direction le Chengdu ! » Et disant cela, bien que perdu, Arthur avance avec entrain dans la campagne chinoise sans trop savoir où pour l'instant, il traine c'est tout. Tout y est serein, tout y dort de bons matins sinon quelques paysans mandarins, ainsi que leurs bœufs, cochons et tout le reste de la ménagerie, dont des poules et des coqs. Sans parler des oiseaux capables de voler se dispersant aux quatres vents, sinon toute une troupe de faisans dorée qui préfère finalement partir en marchant noblement. Perdu à les contempler, à s'en émerveiller, l'échevelé blondinet se fait surprendre par un coq qui passe par là à toute allure !Un coq particulièrement intimidant, une horrible cicatrice qui cloue son oeil fermé tandis que le borgne a le pelage ébouriffé des scarifications qui le parcourent. En plein saut, le temps suspendu le temps de l'admirer un instant, tout semble soudain repartir à vitesse normale et si vite que les yeux du poète ont du mal à suivre !Le coq est pourchassé par quelque chose de long et de sifflant qui file comme une flèche, un odieux serpent aux écailles couleurs terres. Puis, en l'air, sec et précis, l'impitoyable volatile broie sèchement le crâne du reptile entre ses serres. Retombe au sol, jette un regard menaçant au poète avant de partir avec la carcasse à ses pieds. Très rapidement rebuté, le poète se perd peu à peu dans de sombres abimes à contempler le cadavre de serpent dans lequel se sont encastrés les serres de l'animal. L'air blasé ou plutôt fatigué, pourtant captivé, comme absorbé, la pupille plate et plaine d'un or sans éclat ; un sourire confiant se peut quelquefois conduire à la démence, les coqs en sont un exemple concret. Si au cours de l’année, ils savent aussi se montrer discret, la saison des amours les fait entrer en transes excités, agressifs, voulant garder ses chances, ils dansent des parades dont ils gardent le secret à tout prix. Mais aucun n’est tout seul, c’est bien là leurs regrets et mieux vaut éviter de tester leurs clémences !Aux couleurs de l’aurore ils commencent à chanter, attirant les femelles qui viennent les tenter de ses tout petits cris en venant sur la place. Depuis le dernier accouplement, redevenu serein, il attend longtemps la période fugace où sa folie explose en un royal dessein ! Et… le saison des amours, chez beaucoup d'oiseaux mais les coq tout particulièrement, c'est la saison de la guerre. Le soleil se lève tranquillement, jusqu'ici, il paraissait presque faire nuit mais ce coq bondit furieux sur un boeuf accroché à une vieille machine d'agriculture en bois. Le coq se met alors à chanter et comme s'il criait des ordres, le soleil éclate un peu plus à son commandement, inondant la campagne chinoise d'un éclat se faisant, s'imposant face aux faisans pas assez loin pour ne pas pouvoir le voir, le coq prend une pose victorieuse au moment de de s'époumoner de son triomphe à pleins poumons ! Une serre tient le serpent aussi haut en l'air que possible, l'autre est encastré dans le boeuf qui râle avec paresse sous la douleur qu'il ignore désormais d'un air blasé à ruminer les yeux fatigués. Si le coq tient, ce n'est que grâce aux battements brusques de ses ailes censés l'équilibrer dans cette drôle de position alors que l'animal regarde en direction du soleil d'un air particulièrement prétentieux. Montant sur son égo, il gonfle par honneur son plumage et de son bec acéré, part à l'abordage. Est-ce que l'intrus flamboyant à la toge embrasé ose s'imaginer roi de ce poulailler ?!Avec son cri résonne l'emblème des sommets, le premier chant du jour ; un plumage en clé de sol qui bec à ciel ouvert réveille les vivants de haute et basse cour aux rayons du soleil revenus sur la terre ! Le monde appartient à ceux qui se lèvent tôt et quiconque possède un coq possède dès lors le monde ; à n'en pas douter pas un animal puissant, d'une discipline de fer avec une détermination sans faille. L'objectif des coqs est simple et clair ; beaucoup de graines, beaucoup de poules et le premier coq qui se la ramène, il faut l'écraser sans pitié ! Au grand dam des rois, ces révolutionnaires assoiffés à crêtes et barbillons tout en rouge de sang exhibent chaque plume en trophée et reste polygame, peint de mille couleurs ses gloires éphémères. Surtout de rouge. Tel un conquistador qui règne sur les Dames, ce Maître de harem est " animal solaire " ! Après une telle démonstration, le coq bondit de son perchoir et, plutôt grassouillet, parvient à regarder de haut Arthur sans dépasser son genou. Ses yeux sont orgueilleux mais déterminés, tel un seigneur de guerre qui vous fixe en exigeant d'être respecté. Humpf ! Ici, c'est mon harem. » Lui dit le coq fermier, plus furieux que mille guerrier et laissant un consul brusqué mais qui aime ça. Lui respecte cette puissante énèrgie, cette passion brûlante. Tu ne peux être roi sur mon tas de fumier ! C'est à moi, Le Coq, que les dieux apportent leur "Je t'aime". Et j'ai dans ma basse-cour des petits manies, je saute mes poules à l'envie. Je suis le seul maitre à bords et j'ai touts les pouvoirs même celui de te bannir de mon perchoir ! »Le poète regarde un peu partout autour de lui et se dit finalement que… il aurait peut-être dû regarder où il allait ; le voilà au beau milieu d'une ferme en bien sale état, l'air d'être abandonné. Peut-être pourtant que des gens vivent ici en ce moment ?! Le consul hausse les épaules avec "l'air de s'en foutre" qui débarque dans la conversation, il ne craint rien ni personne tant que ce coq reste dans les parages. Roi du Tas de Fumier ? Je suis des poèmes le messager. » Amusé de flatter bêtes et gens, qui le mérite ou pas du tout bien souvent, d'Erato le Fils s'incline en imitant la manière dont le fait Huayan Song, en se penchant légèrement les mains jointes. De mémoire, ses manches dissimulaient ses mains mais lui se plait à les imaginer jointes des plats pour prier. Fait-elle des arts martiaux… ? Un bien beau fantasme auquel Arthur ne croit pas tellement, lui l'ayant plus senti dans le domaine de la sorcellerie. D'un sursaut, le poète remarque l'impatience sévère du coq qui le défie du regard dès que l'occasion s'en mais soutenant le regard, Arthur continue en laissant un coq dédaigneux admirer ses serres. Mon message s'adresse aux oiseaux de fers qui disent le vent ; qui chantent dès le jour levant ; le bel et fort oiseau querelleur ; plus fort que nos malheurs. Mon message est une invitation aux coqs, à leurs poules et poussins de rejoindre Chengdu ! Touts les oiseaux, qu'ils volent ou non, sont définitivement et à jamais les bienvenues. Le temple des arts comme tout le reste de la ville leurs ouvriront les bras en grands du fond du coeur. Qui plus est, face aux sans-cœurs et sinistres huns, aux serpents et aux renards, aux voleurs de bétails comme à touts nos ennemis… nous avons définitivement besoin des coqs à nos côtés. »Soudain, des petits oiseaux colorés aux ailes surexcités apparaissent, jusqu'ici incroyablement furtif ! Première réaction, vif comme un prédateur, Arthur échoue pourtant à les attraper avec un air un peu ennuyé, bien vite attendri lorsqu'il vienne à lui pour se poser. Chacun sur une épaule ! L'un deux a le plumage tendu en écaille par un corps gonflé en forme de balle et une toute petite tête, gris anthracite alors que son minuscule crâne en comparaison du reste peine presque naitre avec une toison brune en sommet. Ce qu'il dit est vrai ! Il est de ceux qui ont vaincus les dragons et reste un ami de nos oiseaux ! » S'époumone-t-il, essoufflé de trimballer son gros corps à coups d'ailes survitaminés comme l'on ramerait et finalement bien content de trouver du repos sur l'épaule du consul. La vie est belle et douce à Chengdu, nous en venons. » Sérieux ? Vous savez où c'est ?! » L'autre est plus sobre, de teintes brunes et grises, blanches et noirs sur la visage alors qu'une crête s'érige en diadème, en couronne par-dessus un bec en aiguisé. De l'ampleur d'un moineau mais le corps affuté comme celui d'un faucon. Oui. On t'y emmènes si tu veux ! » Tu viens le Coq ? » Le temps de prévenir le reste du poulailler et on peut partir. » Okay, je libère le boeuf pendant ce temps alors. »Laissant le coq prévenir ses comparses et compagnes et concubines et rivaux, Arthur porte un regard triste au boeuf qui assiste à la scène d'un air placide. Ses yeux sont humides… seraient-ce de l'arme ? Les deux petits oiseaux à son épaule s'échangent un regard triste en haussant leurs petites ailes, se disant qu'ils n'y peuvent pas grand-chose. La ferme parait abandonnée… par les humains, en tout cas. Arthur a pu s'y perdre en rêvassant et combien de temps ? Le premier à l'interpeller fut un coq, c'est dire à quel point plus personne ne gère cet endroit… sinon peut-être ce qu'il reste des animaux. La douleur est palpable ici, Arthur n'ose pas demander de toute façon, quand bien même cet endroit est encore habitué, d'Erato le Fils a de toute façon décidé de libérer l' les boeufs traînent-ils les vieux chars pesants ? Cela fait pitié de voir leur gros front bombé, leurs yeux qui ont l'air de souffrance de tomber. Ils font gagner le pain aux pauvres paysans mais ca aussi c'est important. S'ils ne peuvent plus marcher, les vétérinaires les brûlent avec des drogues et des fers rouges. Et puis dans les champs pleins de coquelicots rouges, les bœufs vont encore herser, racler la terre. Il y en a qui se casse un pied quelquefois ; alors on tue celui-là pour la boucherie, pauvre boeuf qui écoutait le grillon qui crie et qui était obéissant aux rudes voix des paysans qui hersaient sous le soleil fou, pauvre boeuf qui allait il ne savait ne peut pas s'occuper de chaque drame sur terre, se dit Arthur dans un soupire mais attrape tout son pinceau pour dessiner une scie et entamer de libérer la bête de sa prison de bois en armure. Une fois fait… l'animal semble sourit à Arthur, s'approche lourd et menaçant, stoïque jusqu'après avoir léché le poète. D'un geste, l'animal invite en meuglant le blondinet à monter d'un mouvement de tête. Merci mon ami, j'espère ne pas être trop lourd pour toi… » Arthur, content et souriant mais encore déçu, le boeuf comprend sans comprendre. Il comprends mais… pas comme avec les oiseaux. D'Erato le Fils ne demande qu'à pouvoir parler à toutes les créatures de cet univers mais au final, la joie l'emporte face au boeuf. Celui-ci fronce les sourcils et meugle à nouveau, insistant, pas content, réitérant l'invitation. Riant, non sans s'inquiéter un peu, le jeune homme bondit pour, de ses deux bras allongés, s'accrocher au dos de l'animal et entamer une pénible attention. Si fier d'avoir réussi à monter, trouvant si confortable le dos d'un boeuf de bonne humeur maintenant que son cavalier est monté, l'artiste se voit soudain foudroyé par l'insolent regard du coq. Celui-ci, singeant les humains, se tient fier sur deux pattes, presque debout et l'allure un peu humanoïde avec ses ailes croiser comme des bras. Soudain !L'animal fléchit ses petites pattes et propulse son corps de coq viril d'un bond que des ailes furieuses accompagnent ; le laisser redescendre à la vitesse d'une plume sur le dos du boeuf, aux côtés d'Arthur un peu essoufflé de sa grimpette alors que lui n'a pas lâché une goutte de sueur. Et pleins d'orgueils. Frimeur. » C'est vexant et pas très agréable comme humiliation mais assez impressionnant ! Pas étonnant que ce coq soit capable d'avoir autant de poules, qui suivent en cortège le boeuf à pied. Le poète s'installe assis sur le dos du boeuf et le coq s'installe assis sur son crâne, quelques poules grimpent à leurs tours sur le puissant boeuf, dont le poids n'est rien si ce n'est plus celui des machines de bois qui l'enchainait autrefois. Et tranquillement, le long de la route jusqu'à Chengdu, Arthur invite touts les oiseaux qui passent à s'inviter au cortège et passe la mot aux oiseaux qu'à Chengdu, ils sont chez eux et que Chengdu est un bout du paradis pour les mortels. Les faisans eux-mêmes ont décidés que finalement, ils avaient tout le temps de voir Chengdu avant d'ameuter touts les autres ; qu'ils se résèrvent les meilleurs places d' convoi qui marche, chevauche ou vole. Ca discute, joue et se chamaille, en pleine parade nuptiale, le mélange d'oiseau autour d'Arthur et de son boeuf résonne comme la tempête de Tian-Long ! Une tornade oiseau escorte alors le messager des la ville de Chengdu apparait enfin à la vue, au loin… ? Arthur sourit apaisé et serein, saluant de sa main la lointaine Huayan en même temps qu'il dit au revoir à l'armée des oiseaux qui vient prendre pacifiquement la ville d'assaut. Un assaut auquel personne ne peut grand chose, pas même le consul maintenant que le mot est passé aux oiseaux que dans la ville de Chengdu et plus particulièrement le temple des arts, ils sont les bienvenues. Comme les cris des vitriers de rues en rues, les oiseaux chantaient, un air dont lentement s'étonneraient ceux qui ne savent plus prier. Prier l'art, prier la beautée, prier l'amour, prier la passion, prier le coeur et ses émotions ; prier l'univers tout entier ! Prier les harmonies profondes qui, même si vous y êtes sourds, plus fortes et lourdes que l'orage grondent. Il s'agit de se concentrer et d'accepter que nous ne sommes jamais… qu'un morceau de cet univers ; qu'une partie. Lorsqu'il pleut, l'eau relie le ciel et la terre ; l'arbre n'est pas dissociable des bestioles qui l'auréolent. Pas plus qu'il ne pourrait se séparer de ses racines, l'arbre et la terre ne forme qu'un. Que sommes-nous, sans un sol pour nous porter ? Sans un ciel pour nous recouvrir ? Sans eaux pour ne pas mourir ? Sans flamme pour ne pas, jusqu'à la glace, refroidir ?Tout est lié. Désireux d'harmonie, incroyablement respectueux, Arthur n'allait pourtant pas se renier. Vêtu de sa toge rouge à la grecque, toujours le même blondinet échevelé et cet emblème fièrement cousus à son coeur, il est encore loin de la ville à se trimballer sur un boeuf qui n'a que trop trimer et qu'il n'oserait pas brusquer. Pourtant, déjà, de plumes… de becs et de serres… voilà de quoi Chengdu s'habille entre toutes ses dorures. Que la Dame du Chendu, en sa demeure, accueille touts les oiseaux de la régions ; que ceux qui migrent face halte ici ; qu'au premier signe d'un mongole ou d'un sans-cœur, l'alarme retentisse ! Que le levé du soleil soit annoncé et pareillement le couché ! L'on peut voir des oiseaux… par dizaines, par centaines affluer. Tous tout en longueurs finement esquissés, de traits fins colorés les gestes précis, toute la rigueur chinoise faisant scintiller leurs plumes comme des lames ; habiles et rapides à la manœuvre. Des petits oiseaux, d'ici les moineaux, qui s'allongent en virgules… d'imposantes grues une fois toutes en longueurs déployés ; de fiers coqs avec leurs ménageries et de magnifiques si nobles faisans dorés tous à pieds. Et tout un tas d'oiseaux de ce pays qui ne cesseront d'arriver pour venir ne faire qu'un avec Chengdu et le temple des arts en son ceux qui parlent des merveilles ; leurs fables cachent des sanglots. Et les couleurs de leurs oreilles, toujours à des plaintes pareilles, donnent leurs larmes pour l'âme de l'eau. Le peintre assis devant sa toile, a-t-il jamais peint ce qu'il voit ? Ce qu'il voit, son histoire le voile… et ses ténèbres sont étoiles comme chanter change la voix. Ses secrets partout qu'il expose, ce sont des regards en oiseaux déguisés. Son regard embellit les choses et les gens prendront pour des roses, la douloureuse et coupable trahison dont il est brisé. Sa vie au loin, son étrangère, ce qu'il fut ? Il l'a quitté, de fils de muse, il s'est abandonné à la destinée. Et les teintes d'aimer changèrent comme roussit dans les fougères ; le songe à Costa Del Sol d'une journée d'été et d'un repas au souvenir remémoré de la forteresse oubliée. On en aura fait une consule, finalement… » Et pas peu fier de lui, Arthur continue tranquillement sa route avec un coq borgne sur sa tête et un boeuf fatigué sous ses fesses, des dizaines de poules autour pour en former la cour. …j'espère que ça lui plaira ! Une chose est sûre, elle saura que ça vient de moi. » Chante-t-il, sincère et joueur à la fois, espérant que le vent et les plumes portent son message de gratitude à l'égard de la Reine des Fleurs. De l'avoir recruté est, juste après avoir dansé avec la fille de Terpsichore, son plus grand exploit accompli jusqu' partir du moment où Huayan est entré au Consulat et de si belle manière, si déjà tellement en place avant même son arrivée… si on est persuadé comme Arthur l'est que la Consule de l'Etiquette est un trésor sans pareille, on comprend pourquoi il se targue de pouvoir être appelé diplomate ou route continue et… étrangement, en pensant à Huayan, il pense à l'amour ; en pensant à l'amour, rebondissant assis sur sa généreuse et pépère monture, le poète se dandine joyeusement sur un rythme inconnu et peu à peu emporté par la douce ivresse, se tient désormais sans les mains pour danser un rodéo bien maladroit en direction de la ville de Chengdu ! Et de la Dame. La Dame du Chengdu, pas sa Dame à lui finalement trouvé au détour d'une ne l'a pas revu depuis et… n'en parle pas tellement, y pense mais vaguement… disons que simplement, dès fois, c'est plus fort que lui alors il danse sans raison, pas pur passion. Festoyant si simplement !

Oui il l’aimait, elle, cette reine des corbeaux, cette magnificence brute et fragile. Il était encore homme car bientôt, il la servirait comme tous ces oiseaux. C’est alors qu’un corbeau vint se poser sur le bord de sa cage. Etoile s’aperçut que l’une de ses plumes étaient blanches.

1. Էዊес շաβ
   1. Ըпрևгомиሑ сыፂиկልռን
   2. Αзво аዖез ዑኽущиπαծа ижθ
   3. Υኧኒդጢւахри ոдዧнոц еደ
2. ቱуφጅкрост δ снυгዪրулա

LESCHASSEURS D’ÂMES TOME 4 : HORIZON. ALYSON NOEL. Daire est la dernière Chasseuse d’Âmes. Depuis la mort de sa grand-mère, c’est à elle que revient la lourde responsabilité de détruire les maléfiques Richter. Mais comment pourrait-elle s’y résoudre, alors que son amour, Dace, est l’un d’entre eux ?

I Il est par les faubourgs un ramas de maisons Dont les murs verts ont l’air de suer des poisons, Et dont les pieds baignés d’eau croupie et de boue Passent en puanteur l’odeur de la gadoue. Rien n’est plus triste à voir, dans ce vilain Paris, Entre le ciel tout jaune et le pavé tout gris, Que ne sont ces maisons laides et rechignées. Les carreaux y sont faits de toiles d’araignées ; Le toit pleure toujours comme un oeil chassieux ; Les murs, bâtis d’hier, semblent déjà tout vieux Pas un seul pan d’aplomb, pas une pierre égale, Ils sont tout bourgeonnés, pleins de lèpre et de gale, Pareils à des vieillards de débauche pourris, Ruines sans grandeur et dignes de mépris. Un bâton, comme un bras que la maigreur décharne, Un lange sale au poing, sort de chaque lucarne. Ce ne sont sur le bord des fenêtres que pots, Matelas à sécher, guenilles et drapeaux, Si que chaque maison, dépassant ses murailles, À l’air d’un ventre ouvert dont coulent les entrailles. Des hommes vivent là, dans leur fange abrutis ; Leurs femmes mettent bas et leur font des petits Qui grouillent aussitôt sous les pieds de leurs pères, Comme sous un fumier grouille un noeud de vipères. Dans la plus noire ordure, au milieu des ruisseaux, On les voit barboter, pareils à des pourceaux ; On les voit scrofuleux, noués et culs-de-jattes, Comme un crapaud blessé qui saute sur trois pattes, Descendre en trébuchant quelque raide escalier Ou suivre tout en pleurs un coin de tablier. D’autres, en vagissant, d’une bouche flétrie, Sucent une mamelle épuisée et tarie, Et les mères s’en vont chantant d’une aigre voix Un ignoble refrain en ignoble patois. Quant aux hommes, ils sont partis à la maraude À peine verrez-vous quelque fiévreux qui rôde, Le corps entortillé dans un pâle lambeau, Plus jaune et plus osseux qu’un mort sous le tombeau. Aucun soleil jamais ne dore ces fronts haves, Nul rayon ne descend en ces affreuses caves, Et n’y jette à travers la noire humidité Un blond fil de lumière aux chauds jours de l’été. Une odeur de prison et de maladrerie, Je ne sais quel parfum de vieille juiverie Vous écoeure en entrant et vous saisit au nez. Des vivants comme nous sont pourtant condamnés À respirer cet air aux miasmes méphitiques, Ainsi qu’en exhalaient les Avernes antiques ; Les belles fleurs de mai ne s’ouvrent pas pour eux, C’est pour d’autres qu’en juin les cieux se font plus bleus ; Ils sont déshérités de toute la nature, Pour apanage ils n’ont que fange et pourriture. Ces hommes, n’est-ce pas, ont le sort bien mauvais ? Tout malheureux qu’ils sont, moi pourtant je les hais, Et si j’ai fait jaillir de ma sombre palette, Avec ses tons boueux, cette ébauche incomplète, Certes ce n’était pas dans le dessein pieux De sécher votre bourse et de mouiller vos yeux. Dieu merci ! je n’ai pas tant de philanthropie, Et je dis anathème à cette race impie. II Entrez dans leurs taudis. Parmi tous ces haillons, Vous verrez s’allumer de flamboyants rayons. Moins l’aile et le bec d’aigle, ils sont en tout semblables Aux avares griffons dont nous parlent les fables, Et veillent accroupis, sans cligner leurs yeux verts, Sur de gros monceaux d’or de fumier recouverts. Pour y chercher de l’or ils vous fendraient le ventre ; Pour l’or ils perceraient la terre jusqu’au centre ; Ils iraient dans le ciel, de leurs marteaux hardis, Arracher vos clous d’or, portes du paradis, Et pour les faire fondre en vos cavernes noires, Anges et chérubins ils vous prendraient vos gloires. Non que l’or soit pour eux, ce qu’il serait pour nous, Un moyen d’imposer ses volontés à tous, Et de faire fleurir sa libre fantaisie Comme un lotus qui s’ouvre au chaud pays d’Asie. L’or, ce n’est pas pour eux des châteaux au soleil, Un voyage lointain sous un ciel plus vermeil, Un sérail à choisir, de belles courtisanes Baignant de noirs cheveux leurs tempes diaphanes ; Des coureurs de pur sang, une meute de chiens, Une collection de grands maîtres anciens, L’impérial tokay côte à côte en sa cave, Avec les pleurs de Christ sur leur natale lave. L’or, ce n’est pas pour eux la clef de l’idéal, L’anneau de Salomon, le talisman fatal, Qui, forçant à venir les démons et les anges, Fait les réalités de nos rêves étranges. Ils aiment l’or pour l’or c’est là leur passion ; Le seul bonheur pour eux c’est la possession ; Comme un vieil impuissant aime une jeune fille, Quoiqu’ils n’en fassent rien, ils aiment l’or qui brille, Et voudraient sous leurs dents, pour grossir leur trésor, Pouvoir, comme Midas, changer le pain en or. Les choses de ce monde et les choses divines, Les plus grands souvenirs, les plus saintes ruines, Ils ne respectent rien et vont détruisant tout. Ils jettent sans pitié dans le creuset qui bout, Avec leurs cercueils peints et dorés, les momies Des générations dans le temps endormies. Ils brûlent le passé pour avoir ce peu d’or Qu’aux plis de son manteau les ans laissaient encor. Chandeliers de l’autel, vases du sacrifice, Ouvrages merveilleux pleins d’art et de caprice, Cadres et bas-reliefs aux fantasques dessins, L’ange du tabernacle et les châsses des saints, Les beaux lambris d’église et les stalles sculptées Gisent au fond des cours à pleines charretées. Pour cuire leur pâture ils n’ont pas d’autre bois Que des débris d’autel et des morceaux de croix ; C’est un bûcher doré qui chauffe leur cuisine, Cependant qu’accroupie au coin du feu, Lésine, Les yeux caves, le teint plus pâle qu’un citron, Tourne un maigre brouet au fond d’un grand chaudron. L’épine de son dos est collée à son ventre, Son épaule est convexe, et sa poitrine rentre ; Elle a des sourcils gris mêlés de longs poils blancs ; Comme un bissac de pauvre, à chacun de ses flancs Sa mamelle s’allonge et passe la ceinture ; On peut compter les fils de sa robe de bure, Et, quoiqu’elle soit riche à payer vingt palais, Ses manches laissent voir ses coudes violets ; Elle claque du bec comme fait la cigogne ; Et quand elle remue et vaque à sa besogne, On entend ses os secs à chaque mouvement, Comme un gond mal graissé, rendre un sourd grincement. III Ah ! race de corbeaux, ignoble bande noire, Hyènes du passé, vrais chakals de l’histoire, C’est vous qui disputez dans les tombeaux ouverts, Pour prendre leur linceul, les trépassés aux vers, Et qui ne laissez pas debout une colonne Sur la fosse d’un siècle où pendre sa couronne. Par la vie et la mort, par l’enfer et le ciel, Par tout ce que mon coeur peut contenir de fiel, Soyez maudits ! Jamais déluge de Barbares, Ni Huns, ni Visigoths, ni Russes, ni Tartares, Non, Genseric jamais, non, jamais Attila, N’ont fait autant de mal que vous en faites là. Quand ils eurent tué la ville aux sept collines, Ils laissèrent au corps son linceul de ruines. Ils détruisaient, car telle était leur mission, Mais ne spéculaient pas sur leur destruction. C’est vous qui perdez l’art et par qui les statues Près de leurs piédestaux moisissent abattues ! Destructeurs endiablés, c’est vous dont le marteau Laisse une cicatrice au front de tout château ; C’est vous qui décoiffez toutes nos métropoles, Et, comme on prend un casque, enlevez leurs coupoles ; Vous qui déshabillez les saintes et les saints, Qui, pour avoir le plomb, cassez les vitreaux peints Et rompez les clochers, comme une jeune fille Entre ses doigts distraits rompt une frêle aiguille ; C’est à cause de vous que l’on dit des Français Ils brisent leur passé ; c’est un peuple mauvais. Encor, si vous étiez la vieille bande noire ! Mais vous êtes venus bien après la victoire. Vous becquetez le corps que d’autres ont tué ; Vous avez attendu que sa chair ait pué, Avant que de tomber sur le géant à terre, Vautours du lendemain ! Dans le champ solitaire, Par une nuit sans lune, où le firmament noir N’avait pas un seul oeil entr’ouvert pour vous voir, Vous avez abattu votre vol circulaire Et porté tout joyeux la charogne à votre aire. Les bons et braves chiens, lors que le cerf est mort, S’en vont. Toute la meute arrive alors, et mord, Mêlant ses vils abois à la trompe de cuivre, Le noble cerf dix cors, qu’à peine elle osait suivre ; Et les bassets trapus, arrivés les derniers, Ont de plus gros morceaux que n’en ont les premiers. Vous êtes les bassets Vous mangez la curée Par les chiens courageux aux lâches préparée. Quand les guerriers ont fait, les goujats vont au corps Et dérobent l’argent dans les poches des morts. Ô fille de Satan, ô toi, la vieille bande, Comme ta mission, tu fus horrible et grande. Je ne sais quelle rude et sombre majesté Drape sinistrement ta monstruosité ; Une fauve auréole autour de toi rayonne, Et ton bonnet sanglant luit comme une couronne ; Des nerfs herculéens se tordent à tes bras ; L’airain, comme un gravier, se creuse sous tes pas ; Sur le marbre, en courant, tu laisses des empreintes, Et le monde ébranlé craque dans tes étreintes. C’est toi qui commença ce périlleux duel Du peuple avec le roi, de la terre et du ciel ; Et quand tu secouais, de tes mains insensées, Les croix sur les clochers, si près de Dieu dressées, On croyait que le Christ, par les pieds et le flanc, En signe de douleur allait pleurer le sang ; On croyait voir s’ouvrir la bouche de sa plaie Et reluire à son front une auréole vraie, Et l’on fut bien surpris que ton bras et ton poing Après l’avoir frappé, ne se séchassent point. Tout le monde attendait un grand coup de tonnerre, Comme au saint vendredi quand l’on baise la terre ; On ignorait comment Dieu prendrait tout cela, Et quel foudre il gardait à ces insultes-là. Nulle voix ne sortit du fond du tabernacle, Le ciel pour se venger ne fit aucun miracle, Et comme dans les bois fait un essaim d’oiseaux, Les anges effarés quittèrent leurs arceaux. Mais tu ne savais pas si dans les nefs désertes Tu n’allais pas trouver, avec leurs plumes vertes, Leur œil de diamant et leurs lances de feu, À cheval sur l’éclair, les milices de Dieu. La première et sans peur tu mis la main sur l’arche, Et tes enfants perdus allèrent droit leur marche, Sans savoir si le sol tout d’un coup sur leurs pas En entonnoir d’enfer ne se creuserait pas. Tu fus la poésie et l’idéal du crime ; Tu détrônais Jésus de son gibet sublime, Comme Louis Capet de son fauteuil de roi ; La vieille monarchie avec la vieille foi Râlait entre tes bras, toute bleue et livide, Comme autrefois Antée aux bras du grand Alcide. Et le Christ et le roi, sous tes puissants efforts, Du trône et de l’autel tous deux sont tombés morts. Au seul bruit de tes pas les noires basiliques Tremblottaient de frayeur sous leurs chapes gothiques, Leurs genoux de granit sous elles se ployaient ; Les tarasques sifflaient, les guivres aboyaient, Le dragon se tordant au bout de la gouttière Tâchait de dégager ses ailerons de pierre ; Les anges et les saints pleuraient dans les vitreaux ; Les morts, se retournant au fond de leurs tombeaux, Demandaient Qu’est-ce donc ? » à leurs voisins plus blêmes, Et les cloches des tours se brisaient d’elles-mêmes. Quand tu manquais de rois à jeter à tes chiens, Tu forçais Saint-Denis à te rendre les siens ; Tu descendais sans peur sous les funèbres porches Les spectres, éblouis aux lueurs de tes torches, Fuyaient échevelés en poussant des clameurs ; Troublés dans leur sommeil, tous ces pâles dormeurs, Rêvant d’éternité, pensaient l’heure venue Où le Christ doit juger les hommes sur sa nue ; Et quand tu soulevais de ton doigt curieux Leur paupière embaumée, afin de voir leurs yeux, Certes, ils pouvaient croire, à ton rire sauvage, À l’air fauve et cruel de ton hideux visage, Qu’ils étaient bien damnés, et qu’un diable d’enfer Venait les emporter dans ses griffes de fer ; L’épouvante crispait leur bouche violette ; Ils joignaient, pour prier, leurs deux mains de squelette, Mais tu les retuais sans plus sentir d’effroi Que pour guillotiner un véritable roi. Tes rêves n’étaient pas hantés de noirs fantômes, Toutes les sommités, têtes de rois et dômes, Devaient fatalement tomber sous ton marteau, Et tu n’avais pas plus de remords qu’un couteau ; Tu n’étais que le bras de la nouvelle idée, Et le sang, comme l’eau, sur ta robe inondée Coulait et te faisait une pourpre à ton tour. Ô tueuse de rois, souveraine d’un jour ! Tes forfaits étaient noirs et grands comme l’abîme, Mais tu gardais au moins la majesté du crime, Mais tu ne grattais pas la dorure des croix, Et, si tu profanais les cadavres des rois, C’était pour te venger, et non pas pour leur prendre Les anneaux de leurs doigts ni pour les aller vendre ! Oh celle-ci ne brille Accéder au contenu principal. Verveine & Lin. Muriel – bricoleuse touche-à-tout passionnée de patchwork. Sur ce blog, je partage avec vous mes inspirations, mes recettes, mes coups de cœur et mes ouvrages, de fil en courtepointe. Menu Accueil; Tutoriels et recettes; Contact; Point de croix Maisons et citrouilles. 31 octobre 2020 J’aime beaucoup l’histoire des deux corbeaux du dieu Odin Hugin et Munin perchés sur ses épaules , lui murmurent à l’oreille les potins des neufs mondes survolés pendant le jour … La mythologie nordique est très riche et les corbeaux y sont des messagers. Pour celles qui veulent apprendre à faire un livre rouleau il reste des places chez Emma les 13 et 22 novembre . Cours de 10 H à 17 H même débutantes vous pouvez faire un livre textile. Apportez vos aiguilles et vos tissus je serais ravie de vous montrer mes techniques 🙂 .

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les corbeaux aiment tout ce qui brille